Le soleil dehors
Pleut ses rayons
Et mon coeur ses regrets
domingo, 26 de agosto de 2007
miércoles, 15 de agosto de 2007
Going to the Pool, or A Note on Discriminatory Consumerism
Today I went swimming, having too much energy to burn and a day off ahead of me I was not sure what to with, especially before seeing the The Bourne Ultimatum tonight.
This may seem a quite insignificant action, unworthy of commenting about. Yet in my North-West England, such a blunt, on-the-spot, last-minute decision is not easy to implement. First you have to choose the time you are going. Yes it is the summer and yet it is more than ever a fight to go swimming. throughout the day the ppol is booked through: 'kid swimming summer', 'active lunchtime swim', 'general social swim', 'elderly well-being swim', 'aquanatal swim'... You get it: if you want to go swimming, you need first to recognise your criteria for eligibility as a swimmer, then choose your time to go, don't be late or you will miss on your fee of £2.20, then present yourself and get change in the special changing rooms of the pool, which, God forbids, are quite alike seaside peep-show changing cabins as in Benny Hill. After all these actions, ready and dressed up for the pool, you will be allowed to go swimming... in a pool packed with a mixture of people, paradoxically, of all kinds. Not what you were being told by the official programme.
Indeed, you will, however, probably, not swim much, or as less as you expected, as far as most people do not get the idea that you should stick yourself to a sector of people swimming at your pace, i.e. not tring to swim in the lanes where the good rapid swimmers are showing off if you are a slow swimmer, or vice versa. I am not speaking of a 'social general swim' session here, but more generally. Even during 'lunchtime active swim' time, the pool is crammed with all speeds-swimmers.
If it was about a 'social general swim', this would be clearer. Indeed, social general swims are not for swimming. They are a pretext to splash out some water around, pretending to do some exercise, so as to apologise oneself for the Snickers, or few odd drinks surely to be enjoyed later in the day or evening. Waiting for you straight outside the pool there is the compulsory junk food machine ready to serve such delicacies.
Strictly speaking, 'active lunchtime swims' are the only swimming sessions accessible. Yet they are also the least active swimming sessions I have seen taking place in that pool. During lunchtime, be careful not on Fridays as it is for pregnant women only as I have been told and barred the access when replying I was not pregnant, people go to the pool to rapidly, swiftly, consume a swim, that is, inserting a time of pretended exercise in their day, filled up with much less healthy habits such as eating pies and driving, rather than walking, to the supermarket. First there are the corporate people who get there quite largely after the beginning of the allocated hour, jumping and splashing a few lengths, and hophop out of the pool back to work or whatever they are doing. Second, there are the elderly ladies, in search of something to keep their day busy and decide to enjoy it swimming very slowly for the full hour. Third, there are the jumping bonker ones who have just burnt thousands of calories at the next door gym and jump in and out to refresh, not without showing off and looking down with disdain at those other unfit people they have to suffer sharing their pool with. Fourth, you have the odd normal, nor fit or unfit, nor big or skinny, people like me, who work asocial hours, that is, evenings and week-ends and look out for some opportunity to get some exercise done, and keep active instead of sitting at home watching daytime television. And we cannot really swim in the middle of this splashing out exercise. Irritatingly, I gave up trying to swim after my 40 minutes today. I will come back, though carefully avoiding the Monday lunch - filled with enthusiasts willing to burn out their hungover of the week-end - as well as Friday as it is for pregnant women only.
Oddly, the early Sunday morning social general swim is a good time to go swimming. At that time, kids are still in bed, showing-off w****** are showing their pecs to their partners in bed, and, as for those who go swimming pretending to be on a diet, they are also still in bed moaning against the harshness of their life. Those who are there are often nice people looking out for some nice active relaxing time, some gently reaching out the 50-lengths mark, this without splashing out your face with water every two minutes, others as gently slowly achieving a 10-lengths mark, slowly with lots of breaks in between. You get it: Going swimming is not an easy entreprise at my pool, except maybe on Sunday mornings.
Today was more of a shocker than usual. There is a new rule in the house. Apparently there were too many people pretending to do what they were not, paying the small pool fee, and then accidentally redirecting their feet towards the gym instead, of, as you will have guessed, much higher fee. Or to the sauna. There are cheaters everywhere, including at the pool. to wvoid such misdemeanour, and the financial difficulties this entails for the leisure centre, a new measure has been created, that of allocating each customer with a special band wrist of which colour is supposed to mean the physical activity you are buying out. My first wristband, this Sunday when I needed to burn out to get some emotional stability, was ready and was gently given to me, which I gently put in my wallet not realising the financial super-importance of the object. Today was different. Before I could say a word the woman at the counter, who strongly reminded me not to go into the pool before 12 o'clock sharp, authoritatively put the bloody wristband around my wrist without asking, sealing it, and this irritates me a lot, at a length that made it some sort of loose bracelet dancing around my arm. So there I was with my bright yellow bracelet, which I ended up taking off while trying to adjust it to my too small wrist size. While swimming, again to calm down the emotional tempest that rages in me, I could not help but notice that we were all marked with such ungorgeous colourful bands, red for those coming out of the gym, yellow for those for a swim session only, blue for those going to the sauna, and could not help thinking about the kind of world this reflects, where we live to be categorised, cast into drawers, without access to each other unless we are rich enough to buy the white band that will cover to access all areas of our leisure centres and social world. Bands, if I am to believe my recent pool experience, are the new class system. As staff till registration numbers are in the restaurant where I work. Maybe I should not be so pessimistic, being unhealthy seems to be a common category that goes under all wristbands. In the same time, most of us at work know some of the managers's till numbers so that we can in fact manage ourselves, trusted.
This may seem a quite insignificant action, unworthy of commenting about. Yet in my North-West England, such a blunt, on-the-spot, last-minute decision is not easy to implement. First you have to choose the time you are going. Yes it is the summer and yet it is more than ever a fight to go swimming. throughout the day the ppol is booked through: 'kid swimming summer', 'active lunchtime swim', 'general social swim', 'elderly well-being swim', 'aquanatal swim'... You get it: if you want to go swimming, you need first to recognise your criteria for eligibility as a swimmer, then choose your time to go, don't be late or you will miss on your fee of £2.20, then present yourself and get change in the special changing rooms of the pool, which, God forbids, are quite alike seaside peep-show changing cabins as in Benny Hill. After all these actions, ready and dressed up for the pool, you will be allowed to go swimming... in a pool packed with a mixture of people, paradoxically, of all kinds. Not what you were being told by the official programme.
Indeed, you will, however, probably, not swim much, or as less as you expected, as far as most people do not get the idea that you should stick yourself to a sector of people swimming at your pace, i.e. not tring to swim in the lanes where the good rapid swimmers are showing off if you are a slow swimmer, or vice versa. I am not speaking of a 'social general swim' session here, but more generally. Even during 'lunchtime active swim' time, the pool is crammed with all speeds-swimmers.
If it was about a 'social general swim', this would be clearer. Indeed, social general swims are not for swimming. They are a pretext to splash out some water around, pretending to do some exercise, so as to apologise oneself for the Snickers, or few odd drinks surely to be enjoyed later in the day or evening. Waiting for you straight outside the pool there is the compulsory junk food machine ready to serve such delicacies.
Strictly speaking, 'active lunchtime swims' are the only swimming sessions accessible. Yet they are also the least active swimming sessions I have seen taking place in that pool. During lunchtime, be careful not on Fridays as it is for pregnant women only as I have been told and barred the access when replying I was not pregnant, people go to the pool to rapidly, swiftly, consume a swim, that is, inserting a time of pretended exercise in their day, filled up with much less healthy habits such as eating pies and driving, rather than walking, to the supermarket. First there are the corporate people who get there quite largely after the beginning of the allocated hour, jumping and splashing a few lengths, and hophop out of the pool back to work or whatever they are doing. Second, there are the elderly ladies, in search of something to keep their day busy and decide to enjoy it swimming very slowly for the full hour. Third, there are the jumping bonker ones who have just burnt thousands of calories at the next door gym and jump in and out to refresh, not without showing off and looking down with disdain at those other unfit people they have to suffer sharing their pool with. Fourth, you have the odd normal, nor fit or unfit, nor big or skinny, people like me, who work asocial hours, that is, evenings and week-ends and look out for some opportunity to get some exercise done, and keep active instead of sitting at home watching daytime television. And we cannot really swim in the middle of this splashing out exercise. Irritatingly, I gave up trying to swim after my 40 minutes today. I will come back, though carefully avoiding the Monday lunch - filled with enthusiasts willing to burn out their hungover of the week-end - as well as Friday as it is for pregnant women only.
Oddly, the early Sunday morning social general swim is a good time to go swimming. At that time, kids are still in bed, showing-off w****** are showing their pecs to their partners in bed, and, as for those who go swimming pretending to be on a diet, they are also still in bed moaning against the harshness of their life. Those who are there are often nice people looking out for some nice active relaxing time, some gently reaching out the 50-lengths mark, this without splashing out your face with water every two minutes, others as gently slowly achieving a 10-lengths mark, slowly with lots of breaks in between. You get it: Going swimming is not an easy entreprise at my pool, except maybe on Sunday mornings.
Today was more of a shocker than usual. There is a new rule in the house. Apparently there were too many people pretending to do what they were not, paying the small pool fee, and then accidentally redirecting their feet towards the gym instead, of, as you will have guessed, much higher fee. Or to the sauna. There are cheaters everywhere, including at the pool. to wvoid such misdemeanour, and the financial difficulties this entails for the leisure centre, a new measure has been created, that of allocating each customer with a special band wrist of which colour is supposed to mean the physical activity you are buying out. My first wristband, this Sunday when I needed to burn out to get some emotional stability, was ready and was gently given to me, which I gently put in my wallet not realising the financial super-importance of the object. Today was different. Before I could say a word the woman at the counter, who strongly reminded me not to go into the pool before 12 o'clock sharp, authoritatively put the bloody wristband around my wrist without asking, sealing it, and this irritates me a lot, at a length that made it some sort of loose bracelet dancing around my arm. So there I was with my bright yellow bracelet, which I ended up taking off while trying to adjust it to my too small wrist size. While swimming, again to calm down the emotional tempest that rages in me, I could not help but notice that we were all marked with such ungorgeous colourful bands, red for those coming out of the gym, yellow for those for a swim session only, blue for those going to the sauna, and could not help thinking about the kind of world this reflects, where we live to be categorised, cast into drawers, without access to each other unless we are rich enough to buy the white band that will cover to access all areas of our leisure centres and social world. Bands, if I am to believe my recent pool experience, are the new class system. As staff till registration numbers are in the restaurant where I work. Maybe I should not be so pessimistic, being unhealthy seems to be a common category that goes under all wristbands. In the same time, most of us at work know some of the managers's till numbers so that we can in fact manage ourselves, trusted.
lunes, 13 de agosto de 2007
domingo, 12 de agosto de 2007
Droit de l'Amoureuse
L'aube est sombre
Triste soeurette d'hier
Hier etait lumineux
Aujourd'hui est gris
Gris perle mais gris tout de meme
Cette aube-ci est grise
Prophete indesire de larmes du ciel a venir
Je suis couchee
Etendue
Paisible
La pluie tombe
Et mon coeur se dechire
Je me rappelle
Le sourire ironique du passant d'hier
Qui a vu ma main suspendue dans l'air
Esperant une etreinte qui lui fut refusee,
Niee ce droit fondamental de l'amoureuse
Mon homme n'a pas vu mon moignon d'amour
Il courait devant
Rattrapant ses pas a venir
C'est bien qu'il fasse gris
Morne et gris est la couleurs de mes amours
Mon coeur a mal
Je sais que j'aime
Et aussi que je ne suis plus amoureuse
Mes balades vont me guider
Vers d'autres terres plus jaunes
Loin de ces pluies grises
De ce monde trop electronique
Mes mots vont me revenir
Et je planterai mon rosier
Manchester, 11 aout 2007
Triste soeurette d'hier
Hier etait lumineux
Aujourd'hui est gris
Gris perle mais gris tout de meme
Cette aube-ci est grise
Prophete indesire de larmes du ciel a venir
Je suis couchee
Etendue
Paisible
La pluie tombe
Et mon coeur se dechire
Je me rappelle
Le sourire ironique du passant d'hier
Qui a vu ma main suspendue dans l'air
Esperant une etreinte qui lui fut refusee,
Niee ce droit fondamental de l'amoureuse
Mon homme n'a pas vu mon moignon d'amour
Il courait devant
Rattrapant ses pas a venir
C'est bien qu'il fasse gris
Morne et gris est la couleurs de mes amours
Mon coeur a mal
Je sais que j'aime
Et aussi que je ne suis plus amoureuse
Mes balades vont me guider
Vers d'autres terres plus jaunes
Loin de ces pluies grises
De ce monde trop electronique
Mes mots vont me revenir
Et je planterai mon rosier
Manchester, 11 aout 2007
Matin Montant
Le vent s'infiltre par les persiennes
Jouant avec les ombres
Pinocchio noir et blanc
En guerre contre Don Quichotte et ses moulins
Theatre d'ombres indesirable
Dans la douceur paisible du matin
Qui s'egrene dans le ciel
Je veux rester dormir
Dans la noirceur apaisante de la nuit finissante
Je veux garder mes reves
Avant qu'ils ne s'evanouissent
Sous les coups de boutoir du jour montant.
Manchester, 9 aout 2007
Jouant avec les ombres
Pinocchio noir et blanc
En guerre contre Don Quichotte et ses moulins
Theatre d'ombres indesirable
Dans la douceur paisible du matin
Qui s'egrene dans le ciel
Je veux rester dormir
Dans la noirceur apaisante de la nuit finissante
Je veux garder mes reves
Avant qu'ils ne s'evanouissent
Sous les coups de boutoir du jour montant.
Manchester, 9 aout 2007
lunes, 6 de agosto de 2007
Temps en Mouvement
Il parait que lorsque l’on vieillit, l’on s’apaise. Enfin c’est ce que me disent mes parents, et toutes les personnes plus agees que moi que je vois vagabonder dans leurs vies. Ceci est un mensonge, ou bien une demi-verite.
Hier, comme tous les jours precedents de ma vie, a moins que je ne me trompe, je me suis rarement reveillee apaisee. Bien au contraire. La plupart de mes matins ont ete people d’angoisses et d’envies inassouvies, ou que je savais impossible d’assouvir dans l’espace restreint du jour trop court qui s’annoncait. Les annees peuvent passer mais cette sensation de ce que le temps nous est compte ne fait que s’amplifier. Elle ne faiblit pas, bien au contraire. Elle grandit en moi, comme si, a chaque seconde que je depense de mon temps ci-bas, cette seconde etait un ressort qui fait resonner de plus belle le tic-tac d’un reveil ancient cache a l’interieur de mon corps. Non, a vieillir, nous ne nous apaisons pas. Plutot nous apprenons, a chaque instant qui s’egrene de par notre corps que la vie est courte. Etrangement cela la rend plus longue. Paradoxe bizarre qui fait que plus le temps passe moins nous avons envie de dire non a ce qui nous passe sous le nez.
Ce matin est comme les autres, plus angoisses. Alors je me suis levee. A quoi bon gaspiller le refus de mon corps de trouver le sommeil alors que je pourrais jouir des plaisirs d’une nuit presque blanche a prendre la plume que j’ai oublie d’utiliser depuis si longtemps. Ca ou faire un gateau aux pommes comme j’en faisais gamine avec ma mere pendant les fins de semaines. En pietre cuisiniere, et fiere de l’etre (ceci est un mensonge), je n’ai pas la recette du quatre-quarts. Donc j’ai repris ma plume abandonnee depuis si longtemps. Et puis l’idee du gateau, aussi allechante qu’elle puisse etre pour ton estomac, lecteur, n’est pas de bonne augure pour ma ligne. Une autrealternative aurait ete de me regarder un film sur le magnetoscope, pardon le lecteur DVD. Du style Le Roi Danse, ou Chocolat, ou The Russia House, ou bien Trois Couleurs: Bleu, recemment emprunte a la bibliotheque que, malgre mon grand age, je n’ai pas encore touche. Je parle ici pour Trois Couleurs: Bleu. The Russia House est un des compagnons de ma vie. Presque chaque jour de ma vie inclut un moment ou, comme Bartholomew Scott Blair, je repeins un appartement, dans une ville iberique, a attendre que l’amour de ma vie debarque au port voisin et vienne frapper a ma porte. Le desavantage, dans ce dernier cas, aurait ete que je me serais comportee en consommatrice, non en creatrice, ce malgre tous les reves que ce bref temps en face du petit ecran aurait pu genere en moi.
Ce n’est pas que je crois avoir des talents particuliers pour l’ecriture. Plutot une croyance ferme que, quelque pietres nos talents sont, nous nous devons de les honorer, et de faire de notre mieux. Ceci, vous l’aurez devinez, est un des axiomes de vie de mon pere, non un des miens. Etrange comme nous choisissons comme modele de notre vie d’autres vies que nous niions si fermement dans nos plus jeunes temps. Ayant atteint la trentaine, je me surprends a vouloir appeler mon pere dans mes moments d’incertitude, moi qui refusait de m’asseoir derriere lui dans la voiture quand j’etais gamine. Il y a quelques jours encore je voulais l’appeler. Pas de chance. Il etait absent. Dans un sens, ceci a ete une bonne chose. Cela m’a forcee a prendre le courage d’exprimer les sentiments que je lui aurais deverses dans l’oreille. Le lendemain je me retrouvais a me donner un jour ‘librairies’, comme quand je croyais encore que Corto Maltese etait l’amour de ma vie. En fait je me suis mise a courir les librairies après mon Corto Maltese, mon monde imaginaire, ou le monde reel se mele a l’imaginaire et cree des symbioses etranges comme celles entre la politique de la Guerre Froide et les ecrits de vagabondages sur les avenues transcontinentales americaines, entre Calvino et les Rubby’at d’Omar Khayyam, entre les photographies realistes de Doisneau et de Cartier-Bresson et celles bien moins realistes des Other Realities d’un certain Uelsmann, si je ne fais pas d’erreur dans le nom. Images au combine non-realistes qui me font penser a ces photo-montages que mon pere faisait de mon frere et moi quand nous etions plus jeunes, plantant nos visages juveniles au milieu de fleurs non focalisees, memes photo-montages qu’il exigeait de ses eleves a son cours de photographie d’ailleurs, et dont je me suis retrouvee a faire la collection. A bien y penser sont Doisneau et Cartier-Bresson tellement realistes? Je n’en suis pas sure, sur le moment. Europeans de Cartier-Bresson n’est pas exactement une anthologie du monde reel. Ses immortalisations des regards et des gueules des bouchers de Paris et des titis espagnols des annees trente, pour nous qui les regardont avec un retard de vingt, trente, quarante ans, nous parlent de temps passes, que nous ne connaitrons jamais, que nous n’experimenterons jamais dans nos corps. Ces photographies sont des images de muse, des images pour nous faire rever a comment nous desirons ressembler a ces portraits, ou en differer. Non, les photographes ne sont pas des voleuses d’ames, mais plutot des restauratrices d’ames. Elles en generent de nouvelles dans leurs observateurs, dans le photographe. Les photographies sont des peintures du monde. Trop souvent nous oublions de les lire, et nous nous perdons, dans les images, comme le dix-neuvieme siecle se perdit dans les mots doux et violents des Romantiques. Non pas que je croie que le dix-neuvieme siecle etait romantique. Si vous m’en croyez, comme je le pretendais bien fort un de ces derniers dimanches ensoleilles ou je me suis reveillee de ma torpeur inexpressive, discutant le sens de la musique de Bach et de Mozart avec un cuisinier et une organisatrice de pieces de theatre, la vraie époque du romantisme sont les dix-septieme et dix-huitieme siecles, quand le libertinage n’etait pas de mode mais une maniere de vivre, ‘una manera de vivir’, comme me dirait Antonia la Gatidana, une maniere de marcher dans la rue, de respirer les odeurs des corps, des rues et des relents de cuisine. Patrick Suskind est plus romantique que Stendhal et ses elucubrations vaseuses sur comment nous devons nous toucher, ou ne pas nous toucher les mains.
Je regarde les roses jaunes qui tronent sur ma table et voila que je me mets a rever d’un retour du romantisme. Qu’est-ce qui va mal avec moi? Pourquoi acheter des roses jaunes surtout? Des roses devraient toujours etre rouges, n’est-ce pas? Bordeaux, sombres, d’un rouge fonce, equivalent, en rouge, au bleu indigo des foulards des Touareg du Ahaggar profond. Et nous devrions toujours prendre le temps d’aller chercher les gens la ou ils nous arrivent, mon peche a moi. J’ai eu peur de me bruler. Le jour ou il a passé la porte, et quand mon coeur l’a reconnu, je me suis cachee derriere une colonne et ai revetu mon masque d’impenetrabilite ironique. Je me suis vue par la suite en spectacle, parler de banalites mondaines a propos d’un monde reel qui ne me fait pas vibrer. Depuis son depart, j’ai trop de bics. Il n’en avait jamais, a moins que cela ne soit qu’un mensonge, beaucoup de mensonges de jour après jours. J’ai perdu mon voleur de bics, et mon coeur fragile y a pris des frissures douloureuses. Que je ne sais lui cacher. Son regard a penetre jusqu’aux ombres et incertitudes effrayantes qui me peuplent. Pour etre sur que je ne me rendorme pas, pour que je reste eveillee, alerte, ouverte a mes sentiments, mes peurs, la confiance que j’ai envie de donner, la confiance que j’ai envie de retirer. Peut-etre est-ce pour cela qu’il est revenu. Je l’appelle, et il me repond. Je lui parle livres et il me repond livres. Nous parlons theme pour theme. Je lis sa dystopie Dantesque, il me lit dans ma peur du destin. Je lui parle Barcelone, et je vois les rues sombres de quartiers populaires aux petits bars remplir son regard. Je lui parle danse, et je sens la fluidite des corps qui bougent lors de soirees bruyantes. Idee pour idée. Cirque pour cirque. Comment a-t-il devine que ma tete est pleine de danseurs et artistes de rue qui font du bruit dans la rue et chatient les regles de la bienseance urbaine et campagnarde? Comment a-t-il reussi a lire ma folie, mes envies infantiles de tours de carousel?
Non, lecteur, je ne suis pas apaisee. Au contraire. Je reve d’autres endroits. D’autres personnes. D’autres bruits et sons. D’autres musiques, d’autres livres,d’autres mots. D’autres relents. Je reve de temps nouveau ou Justin Timberlake ecouterait et ecrirait aux sons du Badinage de Marin Marais, du Clavier Tempere de Bach, du Miserere d’Allegri, et aux sons sombres du Requiem de Mozart. Je reve d’un monde ou chacun passerait regulierement la nuit blanche a parler et boire, ou a fumer, si cela leur plait, a ressentir le poids et la legerete des moments du jour et la nuit afin de mieux les vivre. J’ai dormi trois heures la nuit passee. Et je me sens en vie. Le monde est a mes pieds. Je suis sure qu’il va s’effondrer. Mais, tant pis, pour un moment au moins, il se plie a mes yeux, mon regard, au movement de mes mains. Je ne suis pas en paix, et c'est cela qui me fait me sentir en vie.
Hier, comme tous les jours precedents de ma vie, a moins que je ne me trompe, je me suis rarement reveillee apaisee. Bien au contraire. La plupart de mes matins ont ete people d’angoisses et d’envies inassouvies, ou que je savais impossible d’assouvir dans l’espace restreint du jour trop court qui s’annoncait. Les annees peuvent passer mais cette sensation de ce que le temps nous est compte ne fait que s’amplifier. Elle ne faiblit pas, bien au contraire. Elle grandit en moi, comme si, a chaque seconde que je depense de mon temps ci-bas, cette seconde etait un ressort qui fait resonner de plus belle le tic-tac d’un reveil ancient cache a l’interieur de mon corps. Non, a vieillir, nous ne nous apaisons pas. Plutot nous apprenons, a chaque instant qui s’egrene de par notre corps que la vie est courte. Etrangement cela la rend plus longue. Paradoxe bizarre qui fait que plus le temps passe moins nous avons envie de dire non a ce qui nous passe sous le nez.
Ce matin est comme les autres, plus angoisses. Alors je me suis levee. A quoi bon gaspiller le refus de mon corps de trouver le sommeil alors que je pourrais jouir des plaisirs d’une nuit presque blanche a prendre la plume que j’ai oublie d’utiliser depuis si longtemps. Ca ou faire un gateau aux pommes comme j’en faisais gamine avec ma mere pendant les fins de semaines. En pietre cuisiniere, et fiere de l’etre (ceci est un mensonge), je n’ai pas la recette du quatre-quarts. Donc j’ai repris ma plume abandonnee depuis si longtemps. Et puis l’idee du gateau, aussi allechante qu’elle puisse etre pour ton estomac, lecteur, n’est pas de bonne augure pour ma ligne. Une autrealternative aurait ete de me regarder un film sur le magnetoscope, pardon le lecteur DVD. Du style Le Roi Danse, ou Chocolat, ou The Russia House, ou bien Trois Couleurs: Bleu, recemment emprunte a la bibliotheque que, malgre mon grand age, je n’ai pas encore touche. Je parle ici pour Trois Couleurs: Bleu. The Russia House est un des compagnons de ma vie. Presque chaque jour de ma vie inclut un moment ou, comme Bartholomew Scott Blair, je repeins un appartement, dans une ville iberique, a attendre que l’amour de ma vie debarque au port voisin et vienne frapper a ma porte. Le desavantage, dans ce dernier cas, aurait ete que je me serais comportee en consommatrice, non en creatrice, ce malgre tous les reves que ce bref temps en face du petit ecran aurait pu genere en moi.
Ce n’est pas que je crois avoir des talents particuliers pour l’ecriture. Plutot une croyance ferme que, quelque pietres nos talents sont, nous nous devons de les honorer, et de faire de notre mieux. Ceci, vous l’aurez devinez, est un des axiomes de vie de mon pere, non un des miens. Etrange comme nous choisissons comme modele de notre vie d’autres vies que nous niions si fermement dans nos plus jeunes temps. Ayant atteint la trentaine, je me surprends a vouloir appeler mon pere dans mes moments d’incertitude, moi qui refusait de m’asseoir derriere lui dans la voiture quand j’etais gamine. Il y a quelques jours encore je voulais l’appeler. Pas de chance. Il etait absent. Dans un sens, ceci a ete une bonne chose. Cela m’a forcee a prendre le courage d’exprimer les sentiments que je lui aurais deverses dans l’oreille. Le lendemain je me retrouvais a me donner un jour ‘librairies’, comme quand je croyais encore que Corto Maltese etait l’amour de ma vie. En fait je me suis mise a courir les librairies après mon Corto Maltese, mon monde imaginaire, ou le monde reel se mele a l’imaginaire et cree des symbioses etranges comme celles entre la politique de la Guerre Froide et les ecrits de vagabondages sur les avenues transcontinentales americaines, entre Calvino et les Rubby’at d’Omar Khayyam, entre les photographies realistes de Doisneau et de Cartier-Bresson et celles bien moins realistes des Other Realities d’un certain Uelsmann, si je ne fais pas d’erreur dans le nom. Images au combine non-realistes qui me font penser a ces photo-montages que mon pere faisait de mon frere et moi quand nous etions plus jeunes, plantant nos visages juveniles au milieu de fleurs non focalisees, memes photo-montages qu’il exigeait de ses eleves a son cours de photographie d’ailleurs, et dont je me suis retrouvee a faire la collection. A bien y penser sont Doisneau et Cartier-Bresson tellement realistes? Je n’en suis pas sure, sur le moment. Europeans de Cartier-Bresson n’est pas exactement une anthologie du monde reel. Ses immortalisations des regards et des gueules des bouchers de Paris et des titis espagnols des annees trente, pour nous qui les regardont avec un retard de vingt, trente, quarante ans, nous parlent de temps passes, que nous ne connaitrons jamais, que nous n’experimenterons jamais dans nos corps. Ces photographies sont des images de muse, des images pour nous faire rever a comment nous desirons ressembler a ces portraits, ou en differer. Non, les photographes ne sont pas des voleuses d’ames, mais plutot des restauratrices d’ames. Elles en generent de nouvelles dans leurs observateurs, dans le photographe. Les photographies sont des peintures du monde. Trop souvent nous oublions de les lire, et nous nous perdons, dans les images, comme le dix-neuvieme siecle se perdit dans les mots doux et violents des Romantiques. Non pas que je croie que le dix-neuvieme siecle etait romantique. Si vous m’en croyez, comme je le pretendais bien fort un de ces derniers dimanches ensoleilles ou je me suis reveillee de ma torpeur inexpressive, discutant le sens de la musique de Bach et de Mozart avec un cuisinier et une organisatrice de pieces de theatre, la vraie époque du romantisme sont les dix-septieme et dix-huitieme siecles, quand le libertinage n’etait pas de mode mais une maniere de vivre, ‘una manera de vivir’, comme me dirait Antonia la Gatidana, une maniere de marcher dans la rue, de respirer les odeurs des corps, des rues et des relents de cuisine. Patrick Suskind est plus romantique que Stendhal et ses elucubrations vaseuses sur comment nous devons nous toucher, ou ne pas nous toucher les mains.
Je regarde les roses jaunes qui tronent sur ma table et voila que je me mets a rever d’un retour du romantisme. Qu’est-ce qui va mal avec moi? Pourquoi acheter des roses jaunes surtout? Des roses devraient toujours etre rouges, n’est-ce pas? Bordeaux, sombres, d’un rouge fonce, equivalent, en rouge, au bleu indigo des foulards des Touareg du Ahaggar profond. Et nous devrions toujours prendre le temps d’aller chercher les gens la ou ils nous arrivent, mon peche a moi. J’ai eu peur de me bruler. Le jour ou il a passé la porte, et quand mon coeur l’a reconnu, je me suis cachee derriere une colonne et ai revetu mon masque d’impenetrabilite ironique. Je me suis vue par la suite en spectacle, parler de banalites mondaines a propos d’un monde reel qui ne me fait pas vibrer. Depuis son depart, j’ai trop de bics. Il n’en avait jamais, a moins que cela ne soit qu’un mensonge, beaucoup de mensonges de jour après jours. J’ai perdu mon voleur de bics, et mon coeur fragile y a pris des frissures douloureuses. Que je ne sais lui cacher. Son regard a penetre jusqu’aux ombres et incertitudes effrayantes qui me peuplent. Pour etre sur que je ne me rendorme pas, pour que je reste eveillee, alerte, ouverte a mes sentiments, mes peurs, la confiance que j’ai envie de donner, la confiance que j’ai envie de retirer. Peut-etre est-ce pour cela qu’il est revenu. Je l’appelle, et il me repond. Je lui parle livres et il me repond livres. Nous parlons theme pour theme. Je lis sa dystopie Dantesque, il me lit dans ma peur du destin. Je lui parle Barcelone, et je vois les rues sombres de quartiers populaires aux petits bars remplir son regard. Je lui parle danse, et je sens la fluidite des corps qui bougent lors de soirees bruyantes. Idee pour idée. Cirque pour cirque. Comment a-t-il devine que ma tete est pleine de danseurs et artistes de rue qui font du bruit dans la rue et chatient les regles de la bienseance urbaine et campagnarde? Comment a-t-il reussi a lire ma folie, mes envies infantiles de tours de carousel?
Non, lecteur, je ne suis pas apaisee. Au contraire. Je reve d’autres endroits. D’autres personnes. D’autres bruits et sons. D’autres musiques, d’autres livres,d’autres mots. D’autres relents. Je reve de temps nouveau ou Justin Timberlake ecouterait et ecrirait aux sons du Badinage de Marin Marais, du Clavier Tempere de Bach, du Miserere d’Allegri, et aux sons sombres du Requiem de Mozart. Je reve d’un monde ou chacun passerait regulierement la nuit blanche a parler et boire, ou a fumer, si cela leur plait, a ressentir le poids et la legerete des moments du jour et la nuit afin de mieux les vivre. J’ai dormi trois heures la nuit passee. Et je me sens en vie. Le monde est a mes pieds. Je suis sure qu’il va s’effondrer. Mais, tant pis, pour un moment au moins, il se plie a mes yeux, mon regard, au movement de mes mains. Je ne suis pas en paix, et c'est cela qui me fait me sentir en vie.
Shadows
La rosee du matin atteint mes fenetres
Il fait encore sombre, et la nuit deja se retire
Hote indesirable a mon coeur,
A moins que ce ne soit aux nuages qui se pressent envahir la terre de leur grisaille
Il est six heures
Et la froideur de cette heure, jamais inegalee,
Remplit la douceur de la lumiere
Naissante du jour
L’eau de l’air me cache la naissance du jour
A moins que ce ne soit moi qui refuse de regarder par la fenetre
Emerger un de ces jours
Ou mon esprit vagabondera sur les rives de temps incompatibles
Je lis trop,
D’apres ce que me disent ceux qui peuplent mes journees
Et pourtant de lire tant
Jamais je n’ai tant vecu
A lire
Je me suis trouvee un compagnon
Parti vagabonder de par les rives de la Tamise
Et de par les landes de Beckett
A l’heure de partir de par dela la Manche
Ma tete se met a rever
Et a ecrire dans cette autre langue
Ou j’ai fais ma maison ces dernieres annees
Je doute,
Donc j’existe, me dirait Descartes,
Et pourtant n’ai jamais ete aussi sure
Du chemin en face de moi
Je me sens pleine d’une capacite d’attente
Comme en ce jour ou un amour passé est reparti
Par dela un vetuste Rideau de Fer
Et ou mes larmes de conscience ont rempli une grande coupe amere
Je sais que longtemps mon regard se perdra de par Knightsbridge,
Et dans les replis d’un matin grisonnant qui suivit une nuit trop belle
Ou, Lorenzo Quart incongru perdu au pays de la pluie,
Je me suis retrouvee a vagabonder les rues desertes d’un quartier celebre
Mon coeur a des replis
Des ombres, des vallees, des vallons.
Je ne sais si je dois me rejouir
Ou me lamenter
Mais, comme me dit Beckett,
Bien justement,
“Here it is,
either you love or you don’t.”
A trop lire
Je me suis heurtee a une ame soeur
Douloureuse, apaisante.
Il est six heures du matin et life sucks.
Manchester, UK, 3 aout 2007
Il fait encore sombre, et la nuit deja se retire
Hote indesirable a mon coeur,
A moins que ce ne soit aux nuages qui se pressent envahir la terre de leur grisaille
Il est six heures
Et la froideur de cette heure, jamais inegalee,
Remplit la douceur de la lumiere
Naissante du jour
L’eau de l’air me cache la naissance du jour
A moins que ce ne soit moi qui refuse de regarder par la fenetre
Emerger un de ces jours
Ou mon esprit vagabondera sur les rives de temps incompatibles
Je lis trop,
D’apres ce que me disent ceux qui peuplent mes journees
Et pourtant de lire tant
Jamais je n’ai tant vecu
A lire
Je me suis trouvee un compagnon
Parti vagabonder de par les rives de la Tamise
Et de par les landes de Beckett
A l’heure de partir de par dela la Manche
Ma tete se met a rever
Et a ecrire dans cette autre langue
Ou j’ai fais ma maison ces dernieres annees
Je doute,
Donc j’existe, me dirait Descartes,
Et pourtant n’ai jamais ete aussi sure
Du chemin en face de moi
Je me sens pleine d’une capacite d’attente
Comme en ce jour ou un amour passé est reparti
Par dela un vetuste Rideau de Fer
Et ou mes larmes de conscience ont rempli une grande coupe amere
Je sais que longtemps mon regard se perdra de par Knightsbridge,
Et dans les replis d’un matin grisonnant qui suivit une nuit trop belle
Ou, Lorenzo Quart incongru perdu au pays de la pluie,
Je me suis retrouvee a vagabonder les rues desertes d’un quartier celebre
Mon coeur a des replis
Des ombres, des vallees, des vallons.
Je ne sais si je dois me rejouir
Ou me lamenter
Mais, comme me dit Beckett,
Bien justement,
“Here it is,
either you love or you don’t.”
A trop lire
Je me suis heurtee a une ame soeur
Douloureuse, apaisante.
Il est six heures du matin et life sucks.
Manchester, UK, 3 aout 2007
Long Noisy Night
Il fait nuit
Et je ne peux dormir
Il fait jour
Et je ne peux rester eveillee
La lune est ronde
Enceinte du jour a venir
Et des reves d’hier
Eclairant ma tete de desirs inacheves
Il fait aube
Et le soleil reste dans l’ombre de la nuit
Il fait crepuscule
Et la lune se fait timide, replie dans les plis des nuages du soleil couchant
Le soleil est rond
Mais je ne sais le voir
Tant je reve de jours a venir
Teintes de ces derniers jours du passé
It is night falls
Yet morning lights are already out
It is day rise
Yet night shadows keep surrounding me
Sorrows of past days refuse to subdue
To brighter futures
The sun shows me grey clouds that open umbrellas
And the moon refuses to offer me a dance, still
Les bruits de la rue traversent mes rideaux
L’impassibilite muette des etoiles reveillent les clameurs de mes souvenirs
Je me rappelle de Cadix, de Barcelone, de Madrid, de Tolede,
Et de cette nuit enchantee passee a vagabonder avec mon roi mage Gaspar
Il est trop tard pour dormir
Et trop tot pour se lever
Alors j’erre dans mes souvenirs inassouvis, dans mes desirs reves,
Et surtout dans les ombres qui peuplent mes paupieres
Mes desirs sont angoisses
Mes envies sont nerveuses
Je regarde mon armoire
Et la vois remplie d’echarpes bleues et jaunes
Mes pas errent de par mes souvenirs
Et derriere mes paupieres closes
Se deploit la tapisserie brodee
De mes amours brisees
Calvino speaks to me of my destiny
Or so I am being told by one of these who made mine
Or maybe so I believe
For I no longer know who I am
I drink and smoke to the health of Fairies
For they are my companions
Imaginary, maybe, yet my best friends
In this pretty weird real world
Morgane le Fay keeps bedside to my pillow
So do Calvino, Bradamante and Agilulf,
And Arturo Perez-Reverte, Lorenzo Quart, Lucas Corso
And their brides Macarena Bruner and Irene Adler
I dream of warm streets
Where I err among the small far too smoky cafes,
Noisy of too many televisions and male voices,
And that smell of vinos de jerez and of jamon serrano
Ceci est une longue nuit
Qui ne se terminera pas a ce matin qui enfin pointe son nez
Je me rappelle ma plume, et de mes reves
Et de ce jour tant reve
Ou les ombres derriere mes paupieres cesseront enfin de me tourmenter
Ce jour n’est pas encore arrive
Manchester, UK, 3 aout 2007
Et je ne peux dormir
Il fait jour
Et je ne peux rester eveillee
La lune est ronde
Enceinte du jour a venir
Et des reves d’hier
Eclairant ma tete de desirs inacheves
Il fait aube
Et le soleil reste dans l’ombre de la nuit
Il fait crepuscule
Et la lune se fait timide, replie dans les plis des nuages du soleil couchant
Le soleil est rond
Mais je ne sais le voir
Tant je reve de jours a venir
Teintes de ces derniers jours du passé
It is night falls
Yet morning lights are already out
It is day rise
Yet night shadows keep surrounding me
Sorrows of past days refuse to subdue
To brighter futures
The sun shows me grey clouds that open umbrellas
And the moon refuses to offer me a dance, still
Les bruits de la rue traversent mes rideaux
L’impassibilite muette des etoiles reveillent les clameurs de mes souvenirs
Je me rappelle de Cadix, de Barcelone, de Madrid, de Tolede,
Et de cette nuit enchantee passee a vagabonder avec mon roi mage Gaspar
Il est trop tard pour dormir
Et trop tot pour se lever
Alors j’erre dans mes souvenirs inassouvis, dans mes desirs reves,
Et surtout dans les ombres qui peuplent mes paupieres
Mes desirs sont angoisses
Mes envies sont nerveuses
Je regarde mon armoire
Et la vois remplie d’echarpes bleues et jaunes
Mes pas errent de par mes souvenirs
Et derriere mes paupieres closes
Se deploit la tapisserie brodee
De mes amours brisees
Calvino speaks to me of my destiny
Or so I am being told by one of these who made mine
Or maybe so I believe
For I no longer know who I am
I drink and smoke to the health of Fairies
For they are my companions
Imaginary, maybe, yet my best friends
In this pretty weird real world
Morgane le Fay keeps bedside to my pillow
So do Calvino, Bradamante and Agilulf,
And Arturo Perez-Reverte, Lorenzo Quart, Lucas Corso
And their brides Macarena Bruner and Irene Adler
I dream of warm streets
Where I err among the small far too smoky cafes,
Noisy of too many televisions and male voices,
And that smell of vinos de jerez and of jamon serrano
Ceci est une longue nuit
Qui ne se terminera pas a ce matin qui enfin pointe son nez
Je me rappelle ma plume, et de mes reves
Et de ce jour tant reve
Ou les ombres derriere mes paupieres cesseront enfin de me tourmenter
Ce jour n’est pas encore arrive
Manchester, UK, 3 aout 2007
Golden Morning
The sun rises
And invades my bays with golden shadows
My books awake on their shelves
Calling for a new exploration
Of their aging pages
Of their intricate emotional encounters
Of these characters I identify myself to far too much
Precious short-lived moment of the day
And of the night
It rains nevertheless
In my unappeased soul
Yearning for larger spaces made of sunset over seaside castillos
The characters of my literary souvenirs
Come to life
Lorenzo Quart errs again through the streets of Seville
Julia and Munoz play chess at the Parque del Retiro
Jaime Astarloa invents new deadly moves
And Lucas Corso searches his soul in mummified books
And finds it in Irene Adler
Golden shadows are dangerous
They evoke dreams
And dreams, as alive they make you,
Also burn you out
Or the other way round
We burn our dreams out
So that we can live
No, golden shadows are not that dangerous
They make dark shadows fade away
Even for a brief moment
For an instant,
At seeing so much light,
We are made to forget the depths of our unappeased desires and envies
Brief rest, but rest it is nevertheless
I can, at last, close my eyes for this night
Manchester, UK, 3 aout 2007
And invades my bays with golden shadows
My books awake on their shelves
Calling for a new exploration
Of their aging pages
Of their intricate emotional encounters
Of these characters I identify myself to far too much
Precious short-lived moment of the day
And of the night
It rains nevertheless
In my unappeased soul
Yearning for larger spaces made of sunset over seaside castillos
The characters of my literary souvenirs
Come to life
Lorenzo Quart errs again through the streets of Seville
Julia and Munoz play chess at the Parque del Retiro
Jaime Astarloa invents new deadly moves
And Lucas Corso searches his soul in mummified books
And finds it in Irene Adler
Golden shadows are dangerous
They evoke dreams
And dreams, as alive they make you,
Also burn you out
Or the other way round
We burn our dreams out
So that we can live
No, golden shadows are not that dangerous
They make dark shadows fade away
Even for a brief moment
For an instant,
At seeing so much light,
We are made to forget the depths of our unappeased desires and envies
Brief rest, but rest it is nevertheless
I can, at last, close my eyes for this night
Manchester, UK, 3 aout 2007
jueves, 2 de agosto de 2007
A Note on Destiny
Recently I have felt weird, as it may, I guess, be read in my posts in here. A breakdown of my internet connection has not helped. Quite surprisingly I have found myself in lack of a proper hobby at this occurrence. As if, against all I say to people I think are addicted to being on-line, I myself was, too.
In some ways, "in a good way," as one of my friends would say looking quirkily in my eyes, this works out for the better. I come back to reading, at last, which is what I needed really. Italo Calvino and his quirky stories are my companions of the times. At reading of the loves of Bradamante, I find myself reading avidly pages and pages of words telling about the ways of imaginative and very imaginary lives, stories in which people in trains have surreal adventures in the infinite universe of their minds, just by sitting on a sofa.
As I recently realised, my soul has been yearning towards such stories for some time. I know now that my heart hurts and looks for some imaginary knight who would both brings us into a world made of laughter and of seriously unreal and imaginary readings. As Per Jakez Helias once wrote, I rediscover that, without dreams of our own to pursue, we are on the path to disappearance. Dreams are what make us human, and more importantly alive. Hurray for Shakespeare's Midsummer Night Dream. Now, if you don't mind I have to come back to my readings.
In some ways, "in a good way," as one of my friends would say looking quirkily in my eyes, this works out for the better. I come back to reading, at last, which is what I needed really. Italo Calvino and his quirky stories are my companions of the times. At reading of the loves of Bradamante, I find myself reading avidly pages and pages of words telling about the ways of imaginative and very imaginary lives, stories in which people in trains have surreal adventures in the infinite universe of their minds, just by sitting on a sofa.
As I recently realised, my soul has been yearning towards such stories for some time. I know now that my heart hurts and looks for some imaginary knight who would both brings us into a world made of laughter and of seriously unreal and imaginary readings. As Per Jakez Helias once wrote, I rediscover that, without dreams of our own to pursue, we are on the path to disappearance. Dreams are what make us human, and more importantly alive. Hurray for Shakespeare's Midsummer Night Dream. Now, if you don't mind I have to come back to my readings.
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